Falemos das flores (25 de novembro de 1855) (José de Alencar)
Falemos das flores.
O que é uma flor?
Será esta criação vegetal que na primavera se abre do botão de uma planta?
Não: a flor é o tipo da perfeição, é a mais sublime expressão da
beleza, é um sorriso cristalizado, é um raio de luz perfumado.
Por isso há muitas espécies de flor.
Há as flores do vale - mimosas criaturas que vivem o espaço de um dia,
que se alimentam de orvalho, de luz e de sombras.
Há as flores do céu - as estrelas, - que brilham à noite no
seu manto azul, como os olhos de uma linda pensativa.
Há as flores do ar - as borboletas, - que têm nas suas
asas ligeiras as mais belas cores do prisma.
Há as flores da terra - as mulheres, - rosas perfumadas que
ocultam entre as folhas os seus espinhos.
Há as flores dos lábios - os sorrisos, lindas boninas que o
menor sopro desfolha.
Há as flores do mar - as pérolas, - filhas do oceano que
saem do seio das ondas para se aninharem no seio de uma mulher morena.
Há as flores da poesia - os versos, - às vezes tão cheios de
perfumes e de sentimentos como a mais bela flor da primavera.
Há as flores d'alma - os sentimentos, - flores a que o
coração serve de vaso, e as lágrimas de orvalho.
Há as flores da religião - as preces, - modestas violetas que
perfumam a sombra e o retiro.
Há as flores da harmonia - os gorjeios - que brincam nos lábios
mimosos de uma boquinha sedutora.
Há as flores do espírito - os ziguezagues, - que nascem sobre o
papel como rosas silvestres e sem cultura.
(Não falo dos nossos ziguezagues, que, quando muito, são
flores murchas).
Há enfim uma espécie de flor que é tão rara como a tulipa negra de
Alexandre Dumas, como o cravo azul de Jean-Jacques, como o crisântemo azul de
George Sand.
É a flor da vida, este sonho dourado, este puro ideal a que
todos aspiram e de que tão poucos gozam.
Porque a flor da vida apenas vive um dia, como as rosas da manhã que a
brisa da tarde desfolha.
E quando murcha, deixa dentro d'alma os seus perfumes, que são essas
recordações queridas que nos sorriem ainda nos últimos tempos da existência.
Para uns a flor da vida nasce nos lábios de uma mulher; para outros no
seio de um amigo.
Feliz do caminhante que à beira do bosque por onde passa colhe esta
florzinha azul, espécie de urze cingida de uma coroa de espinhos.
Muitas vezes, depois de muitas fadigas, quando já tem as mãos feridas
dos espinhos, e que vai colher a flor, ela se desfolha.
O vento soprou sobre ela, ou um verme roeu-lhe os estames.
Até aqui os meus leitores têm visto o mundo pelo prisma de uma flor;
mas não se devem iludir com isso.
Algum velho político de cabelos brancos lhes dirá que isto são simples
devaneios de uma imaginação exaltada.
A flor é a poesia, mas o fruto é a realidade, é a única
verdade da vida.
Enquanto pois os poetas vivem à busca de flores, os
homens sérios e graves, os homens práticos só tratam de colher os frutos.
Eles veem desabrochar as flores, exalar os seus perfumes, e esperam
como o hortelão que chegue o outono e com ele o tempo da colheita.
E na verdade, a flor encerra sempre o germe de um fruto, de um pomo
dourado, que outrora perdeu o homem, mas que é hoje a sua salvação.
A explicação disto me levaria muito longe, se eu não me lembrasse que
até agora ainda não escrevi uma linha de revista, e ainda não dei aos meus
leitores uma notícia curiosa.
Mas, a falar a verdade, não me agrada este papel de noticiador de
coisas velhas, que o meu leitor todos os dias vê reproduzidas nos quatro
jornais da corte, em primeira, segunda, e terceira edição.
Poderia dizer-lhe que depois da epidemia vai-se revelando uma outra
epidemia de divertimentos, realmente assustadora.
Fala-se em clube artístico, em baile mascarado
no teatro lírico, em passeios de máscaras pelas ruas, numa companhia francesa
de vaudevilles, e em mil outras coisas que tornarão esta bela
cidade do Rio de Janeiro um verdadeiro paraíso.
Neste tempo é que os folhetinistas baterão as asas de contentes, e não
terão trabalho de escrever tiras de papel; preferirão ir ao baile, ao passeio,
ao teatro, colher as flores de que hão de formar o seu bouquet
de domingo.
Enquanto porém não chega esta bela quadra, essa primavera dos nossos
salões, esse abril florido da nossa sociedade, não há remédio senão
contentarmo-nos com o que temos, e em vez de rosas, apresentar ao leitor as
folhas secas do ano.
A respeito de teatro, não falemos; é uma casa em cujo pórtico (digo pórtico figuradamente) a prudência parece ter gravado a inscrição de Dante: — Guarda e passa.
Se desprezais o aviso e entrais, daí a pouco tereis razão de
arrepender-vos.
Sentai-vos em uma cadeira qualquer: a vossa direita está um gruísta; a
vossa esquerda um chartonista.
Levanta-se o pano: representa-se a Norma ou a Fidanzata
Corsa; canta uma das duas prima-donas, uma das duas prediletas do
público.
— Bravo! grita
o gruísta entusiasmado.
— Que
exageração! diz o chartonista estirando o beiço.
— Divino!
— Oh! é
demais!
— Sublime!
—
Insuportável!
E assim neste crescendo continuam os dois dilettanti,
de maneira que o vosso ouvido direito está sempre em completa oposição com o
vosso ouvido esquerdo.
Cai o pano.
No intervalo conversai um pouco com os vossos vizinhos.
— É preciso
ser completamente ignorante, diz o gruísta com o aplomb de um maestro,
para não se apreciar a sublimidade do talento desta mulher!
Vós, meu leitor, que não quereis assinar um termo de ignorante, não
tendes remédio senão confessar-vos gruísta, e em lugar de dois pontos de
admiração dais três.
— Com efeito,
é uma artista exímia!!!
Apenas acabais a palavra, quando o chartonista vos interroga do outro
lado.
— É possível
que um homem de gosto e de sentimento admita semelhantes exagerações?
Ficais embatucado; mas, se não quereis passar por homem de mau gosto,
deveis imediatamente responder:
— Com efeito,
não é natural.
Daí a um momento o vosso vizinho da direita retruca:
— Veja, todos
os camarotes da 4a ordem estão vazios.
— É verdade!
Torna o vizinho esquerdo:
— Com esta
chuva, que casa, hem!
— Boa!
Agora acrescentai a isto as desafinações do Dufrene, a rouquidão do
Gentile, os cochilos do contra-regra, e fazei ideia do divertimento de uma
noite de teatro.
Ao correr da pena. 2ª ed. São Paulo: Melhoramentos, s/d.
